Arrabal

La monotonía del arrabal caía austera sobre el sucio bodegón. Borrachos, viejos y fatigados, los músicos rasgaban torpemente una guitarra y en un cruel y desafinado tono interpretaban estrofas de tristísimos tangos. La mímica de tus labios se diluía en esos tangos mal cantados. Tu rubio pelo, casi amarillento, quebraba tus hombros huesudos, en un intento de ondas que ya hacía tiempo habían perdido su naturalidad. Presa de tu egocentrismo, dialogabas con mis absurdos "si", "no" y cada tanto un "mas o menos".
Me vino a la mente el mito de la rubia Mireya que azotaba las calles porteñas con su hermosura. De golpe levantaste la cabeza y al verte bien de frente no pude impedir que mis labios sonrieran. Qué lejos quedaron esos tiempos, pensé, y que fábrica inhumana pugnaba por mantenerlos vivos.
¿Quedaría algún sobreviviente de aquellos viejos arrabaleros?. Mejor no preguntarse eso, porque la imagen patética de un viejo en camiseta agujereada, cargando sus huesos sobre un sillón hamaca, puede ser más fuerte que cualquier relato mítico de sus hazañas.
Creo más en el viejo empedrado de San Telmo que en los cantores y bailarines de tango que cada domingo representan su función épica.
Se ha perdido todo, menos la melancolía y la ginebra. ¿Quién puede en este enchastre de humo y rutinas pelear por su hombría o morir por una bella?
Volví a mirarte a los ojos y el cristalino azul me pegó hiriendo directamente mi alma. "No pierdas mas tiempo", repetía mi instinto. No hay mujer que haya nacido para domarme.

Los pies me condujeron firmes, aplastaron mi cigarrillo en el piso y dejaron que me reclinara sobre la baranda del dique. Otra noche que termino solo, mirando el reflejo de la luna en el empetrolado río, único romance fiel de un auténtico arrabalero.

-gabriela -blanco